Quando se está realmente apaixonado por alguém, é tal a dor da ruptura que nos esmaga. Orgulho-me de ser muito independente e disciplinada, mas isso não me ajudou grande coisa quando fiquei com os sentimentos destroçados. Enterrei-me no trabalho e não falei com ninguém durante semanas. E depois, de repente, saí do meu lusco-fusco emocional. Não há nada pior do que sentirmos pena de nós próprios. O melhor é ir ao encontro da luz do sol e continuar com a nossa vida! Li numa revista feminina que não se deve perder tempo com autocomiserações. Foi então que resolvi festejar os meus anos.
Estava na pastelaria onde encomendei os salgados para a festa quando o telefone tocou e percebi que era o H. Observava-me reflectida no espelho emoldurado de alumínio, por entre copos de galão e caixas de guardanapos em plástico, enquanto falava. Mas não reparei bem quando é que aconteceu que a boca, com hálito de café, pronunciou o inesperado convite para ele vir à festa. Em tom blasé. E como o H. aceitou animadamente.
Percebi depois, na festa, que H. estava de novo só.
“Que melhor presente de anos poderias ter ?” – aproximou-se uma colega acenando para H. agitando um pastel de bacalhau na mão. De facto. Muito melhor do que qualquer presente bem embrulhado.
Nas semanas passadas tinha procurado presentear-me a mim mesma. Sair para dar uma volta, comprar um CD que gosto, experimentar um prato especial, ligar para uma amiga com quem não falava há tempos. Nada de muito excitante mas alguma coisa que me soube bem naquele momento.
Mas agora tinha-o ali de novo, com a camisa que comprámos juntos em Madrid e o seu olhar sobre mim, questionando o hiato que se fez entre nós. Sentimos sempre falta do olhar atento dos outros quando estamos sós. Por vezes temos direito a olhares curiosos. Mas esses são apenas olhares que questionam os nossos hábitos.
Arrumei os despojos da festa lentamente, noite avançada. A vontade de confidências fez-me falar com o piriquito, desperto e irriquieto com a luz. Ele sabe que não tenho família nem próximos. Que nesta casa habitualmente não entra ninguem senão o H. ou a mulher- a-dias. Que me viu algumas vezes chorar debruçada no lava-loiças, ali mesmo ao lado da sua gaiola. Então porque é que lhe perguntei :
-Achas que vale mesmo a pena recomeçar ?
O que é que ele poderia responder ?
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Escrevo no meio da insónia, estática em frente a um copo de água. Lá fora ainda há movimento. Porque é sábado à noite.
